Совсем не сложно быть поэтом... Когда горит огонь в душе, Вплавляя в стужу жарким летом Осколки правды, как клише. Они - как лезвия от бритвы - Не всем по нраву те слова, Хоть суть ясна и карты биты - Исправно крутят жернова, И перемалывают судьбы Тому, кто с истиной пришёл. Поэты нараспашку грудью - И их исход не предрешён... Слова - что птицы! Им в неволе Не жить, не выжить. Не летать... Поэтом быть - та ещё доля. Ведь дар - не повод чтоб роптать...