В потоке поэзии - 1

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой - серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях - понимаешь... Лёгкий свист - ветра возглас, глас скорбящий - шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: "Ты любовью претерпи..."